"Les poches chargées de souvenirs"
Elle est chargée de souvenirs, ses poches sont chargées d'histoires. En passant près de sa table, elle se sert dans ses albums photos pour s'alourdir, pour garder l'équilibre. Elle leste ses poches de souvenirs, pour ne pas perdre pieds. Elle charge son lit, ornemente ses couvertures, elle se donne, se réinvente une compagne qui se nomme Mémoire.
Bienheureuse et paisible, pleine comme une grossesse qui n'en finirait pas, un état second de plénitude. Ses mots sortent de sa bouche comme des murmures, comme un souffle. Je vois danser son Histoire sur l'onde de ses soupirs. Elle murmure son passé pour enrober son présent de douceur et de chaleur. Elle me chante à travers chaque geste une parole embuée d'empreintes.
Elle me plaît cette Dame de quatre-vingt-six ans, qui charge ses poches de photos en noir et blanc. Une passerelle entre elle et ses ancêtres. Je me plais à la mimer, je caresse ses livres mémoires; faits de bois et d'argent; symboles vivants, natures mortes de son passé.
Elle sourit, elle s'amuse de mon geste, prise en flagrant délit de nostalgie, son sourire est espiègle, elle me regarde, son regard est doux.
Elle marche d'un pas posé, sa posture est emplie de grâce. Je la laisse me guider dans sa farandole du passé. Je l'écoute, je suis le réceptacle de ses maux.
Je suis en lien, tour à tour, avec son père, sa mère... Elle se livre, elle m'écrit un livre, elle écrit le livre de sa vie.